Intet svar kom fra Christophe ved fyrens - englens - spørgsmål. Han hadede Kristoffer som pesten, men hvis han ville gøre Gregory den mindste smule glad måtte han overleve med den lille pestilens. I hvert fald ind til han fik lov til at flytte hjem til Paris. Eller London, hvad Gregory nu fandt ud af med sig selv når den tid engang kom. Men først, skulle den forbandede krig overstås.
"fordee du eekk' kan 'olde styr på det" svarede han uden tøven og gjorde en gestus mod sit dårlige ben, for at understrege hvorfor. Hans kaffebrune øjne gled straks tilbage til englen, der ville få et sæbeøje på et tidspunkt. Da denne fact var tydelig, nåede antydningen af et smil Christophes tørre læber, og han kørte fingrene rundt i Kristoffers hår. "Meg't.." svarede han, vældig tilfreds med at nogen kom til skade. Om det var ham eller en anden der var skyld i det, var han såmænd ligeglad med.
//Nah, mit blev ikke bedre..//